Dienstag, 18. Juli 2006

Warum mache ich das hier eigentlich?

Diese Frage stellen sich Menschen oft. Besonders gerne dann, wenn sie bei sommerlicher Temperatur im Fitnessstudio bereits im eigenen Saft stehen, nur weil sie sich ein paar Sportsocken über die hitzegeschwollenen Füße gestülpt haben.
Nach der ersten Frühlingshysterie, die inaktive Fitnessclubbeitragszahler an ihre Mitgliedschaft erinnert und alle Bewegungsmuffel kurzfristig in Scharen in die Clubs treibt, um die einen Dellen weg zu bekommen und andere dagegen zu neuem Leben zu erwecken, machen sich bei vielen Bodyformern über kurz oder lang Schlendrian und Faulheit breit. Sie denken, zum Beispiel, zwei Monate intensives Training müsse für den Rest des Jahres ausreichen oder schieben Ausreden vor, wie: keine Zeit, zu warm, guckt ja eh keiner hin. Also berichte ich mal über das Schlüsselerlebnis meines heutigen Tages, das den ein oder anderen Zweifler wieder zum trainingswütigen Exzweifler werden lassen könnte, oder zumindest vielleicht zum gequälten Durchhalter.
Bei 31 Grad Celsius im Schatten beschlossen mein bH (Wer es noch immer nicht verstanden hat: bessere Hälfte. Genus hier in literarischer Freiheit angeglichen.), Herr Frank B., Herr Raketenprinz und ich schwimmen zu gehen. Und wohin, wenn zu dieser Gelegenheit sehen und gesehen werden möchte in Berlin? Auf zum Badeschiff in Treptow, auch wenn bei diesem Wetter Wartezeit am Eingang in Kauf genommen und Haut an Haut liegen mit Fremden akzeptiert werden müssen. Aber mancher will es ja so! Einige junge Homosexuelle luken über ihre Tarnlektüre hinweg auf bratendes Fleisch, um Fremdwörter auszuprobieren: abchecken, cruisen, Dates klarmachen fürs CSD warm up. Andere kommen mit Freunden, so wie wir, um grüppcheninterne AHs, OHs und anerkennendes Nicken an Gesehenes zu verteilen. Ansonsten ist es in unserem Alter langsam wichtig, sich selbst und anderen zu beweisen, dass man es optisch körperlich noch mit den Anfang Zwanzigern aufnehmen kann und sich auch annähernd nackt seiner Haut nicht schämen muss. Natürlich Dank kontrollierter Ernährung und disziplinierten Trainings, but that`s not the point. Herr Rakete wollte mir gerade seine derzeitige berufliche Situation schildern, als er plötzlich ins Stocken geriet und nur noch ein bewunderndes "Oh mein Gott" durch die Zähne staunte. Eine Sardine weiter röchelte Herr Frank ein mit latentem Neid behaftetes Kompliment. Ein austrainiertes Muckimodell watete durch die erblassende Menge. "Atmen, Frank, atmen!", sagte Herr Rakete zum durchaus auch bemuskelten Frank, dessen Augen noch immer ungläubig am stählernen Jüngling hafteten. Stummes Raunen ging durch die spontan sabbernde Menge. Nun, Veranlagung hin oder her, Mr. Muschimagnet muss für diesen Körper viel Zeit und Schweiß investiert haben, und es hat sich eindeutig gelohnt. Eigentlich war mir das Kerlchen Wurscht, denn mein bH ist auch nach über drei Jahren noch topaktuell in Mode, aber meine Anerkennung hat er für diesen Body in jedem Fall verdient.
Fazit:
Sport ist zwar Mord, macht aber auch sexy! Und zwar sehr, wenn man es richtig macht und natürlich durchhält. Außerdem soll es auch noch gesund sein, habe ich gehört, auch wenn es sich erst einmal nicht so anfühlt. Also DUUUURCHHALTEN, es lohnt sich.

Zwei Menschen, eine Meinung.

"So ist dann nit alles Gold,
was glänzet.", sagte einst Abraham a Santa Clara (oder eigentlich Johann Ulrich Megerle), deutscher Prediger und Schriftsteller.

Etwa dreihundert Jahre später sagte meine Mutter Ähnliches, nur ein wenig bildhafter.
"Du kannst`n Pisspott vergolden, wenn de Spaß dran hast, aber wenn de dran kratzt, ist unter dem Gold halt immernoch`n Pisspott!" (Ihr Kommentar zu einer aufgetakelt und Gold behangenen Fregatte, die sich ohne einen Hauch von Geschmack oder Geld von ihr beraten lassen wollte. Welch Fauxpas, Madame Pisspott!)

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